Mycket text.

Jag lyssnar på Prince.
Prince är glad idag.
Jag är inte glad men inte heller ledsen.
Men jag har inga ord.
HAR. INGA. ORD.
Därför skriver jag.
För att hitta ord.
FÖR.
ATT.
HITTA.
ORD.
Kanske hittar jag ord. Kanske hittar jag inte ord. Kanske hittar jag något annat.
Det vore inte fel om jag hittar 500 spänn.
Haderaja.
Haderaja är inget ord.

Jag lyssnar på Prince.
Prince är glad idag.
Han sjunger om sex.
Prince gillar sex.
Prince är kort.
Prince är kort och gillar sex.
Jag gillar också sex.
Men jag är lång. Jättelång. Nästan två meter.
Bara 17 cm ifrån.
Men Prince, han är kort.
Nä, ni ser.
Inget leder någonstans.
Inga ord.
INGA
ORD
ALLS
Orden är borta.

JAG LETAR EFTER ORD.
NU MED VERSALER.
ORD ORD ORD ORD ORD ORD ORD.
APA.
KÖRV.
SNIPPA.
FROTTÉ.
RODEO.
DEKOLTAGE.
OOOOOOOOOORD.
Måste man ha tankar för att ha ord?
Måste man ha ord för att ha tankar?
Varför vill jag hitta ord?
ORD.
BORD.
Jag har ett bord. Bord är ett ord.
BORD ÄR ETT ORD!
Jag fann mig inga ord men jag fann mig ett bord.

Nu skriver jag något lite djupare istället och hoppas att jag då gör bort mig mindre.

Musiken hade tystnat.
Sången och skratten som nyss ekat i lokalen hade hastigt och plötsligt gått upp i rök.
Allt som var kvar var dödstystnad.
Dödstystand.

Jag vet inte hur dödstystnad låter.
För jag har tinnitus.
Jag kommer inte ihåg tystnad. Var så längesen.
Eller jag minns ungefär hur det låter. Jag vet till exempel att det inte låter som en full dansk.
ELLER JAG VET INTE FÖR JAG MINNS INTE.
Men jag tror inte det.
Att jag måste vara tyst när jag jobbar betyder nog inte att jag måste låta som en full dansk.

Kvinnan i mig är ur balans.
Pojken i mig skräms av detta.
Fjollan i mig bloggar om det.

I never wanted 2 be your weekend lover
I only wanted 2 be som kind of friend
Baby I could never steal u from another
It's such a shame our friendship hade 2 end

Purple Rain, Purple Rain.

Sjunger Prince.
Prince vet nog. Prince kan nog. Prince har varit med.

Bort.
Bort.
Resa.
Bort.
Jag vill bli kär i ett okänt land.
Jag vill sluta hosta och skaffa mig ett hus vid havet och en härlig kvinna.

Jag har varit sjuk.
Nu är jag nästan frisk.
Jag betalade 140 bananer till Doktor Hunk och han sa att jag inte hade lunginflammation.
Doktor Hunk är god.
Doktor Hunk vill väl.
Doktor Hunk är nog ganska välhängd.
Doktor Hunk är nog gift.
Doktor Hunk knullar nog i annat fall runt.
Men jag vet ingenting om Doktor Hunk.
Doktor Hunk kanske är assexuell?
Doktor Hunk kanske har dålig karma?
Dotkor Hunk kanske inte alls är välhängd?
Därav de sorgsna ögonen.
Doktor Hunk kanske är ett litet svin?
Doktor Hunk kanske inte vill väl.
Doktor Hunk kanske vet att jag kommer dö i lunginflammation vilken minut som helst.
Men eftersom Doktor Hunk har sålt sin själ till djävulen så kunde han inte berätta det för mig.
Därav de sorgsna ögonen.
Doktor Hunk.
Ett mysterium.

Jag tog bussen till Statoil häromnatten.
Jag köpte en Solero, en Pepsi och en Yoggi.

Jag har hostat upp röken efter paradiset.

Latino Don Juan,
bara 16 år,
tar inga råd från nån jävla syokonsult

Sexuality is all I ever need
Sexuality I'm gonna let my body free

I ett fönster på bottenvåningen i huset där jag bor sitter alltid en svart katt och tittar ut.
Alltid. Varje dag.
Hon,
det ser ut som en hon men kan även vara något annat men förmodligen inte hermafrodit,
sitter där och stirrar uppspärrat med ögon av fascination, nyfikenhet, förundran.

Ögon som trånar, längtar.
Drömmer sig bort.
Ögon som inte vet.
Ögon som vill veta.

Hon sitter där jämt. Varje dag.
Ibland berör hon fönstret lätt med tassen.

Jag tror att den dagen katten får chans att smita ut kommer hon känna fasa.
Hon kommer få panik.
Och så fort chansen finns för henne att smita in igen så kommer hon göra det.
Pusta ut.
Förbanna sig själv över hur hon kunde göra något så våghalsigt, dumdristigt och överilat.

Men sedan skulle hon snart sitta där vid fönstret igen.
Med sina uppspärrade ögon.
Ögon som trånar, längtar.
Ögon som inte vet.
Ögon som vill veta.

Jag tror det för att jag tror att jag säkert hade gjort detsamma.

SPRING RICCO!

Jag undrar vem som skrev "den som ger sig in i leken..."
Undrar om man kan ta reda på det.
Och sen spöa han.
Medan man drar ramsan, om och om igen.

Jag har hostat upp röken efter paradiset.

Kanske är det inte ord jag saknar.
Kanske är det känslor.
Jag känner inga känslor.
Just nu.
INGENTING.
Jag känner bara irritation över att
1, jag sov istället för att uträtta hyfsat viktiga ärenden och
2, det ser ut som skit här inne.
Kanske hittar jag mina känslor under all jävla oreda.
Kanske hittar jag mina känslor under en klädhög.
Kanske är städning nyckeln.
Kanske ligger mina ord invirade i ett smutsigt gammalt lakan under sängen.

En.
Härlig.
Kvinna.
Lite annorlunda.
Smal.
Självkänsla.
Självförtroende.
Integritet.
Självdistans.
Ett härligt skratt.
Ett härligt leende.
Känslomässigt intelligent.
Lättsam.
Pratglad.
Musiksmak med potential.
Tydliga käkben.
Som Peter Wahlbeck.
Förstå mig.
Tycka om mig.
Klappa mig.
Få tyst på mig.
Tycka att jag är lite söt.
En härlig kvinna.
Kanske är du Carolina Gynning.
Kanske är du Josefin Crafoord.
Kanske är du Tuva Novotny.
En sådan frukt.
Johnny Depp-mystik.

Jag vill ha Johnny Depp-mystik.
Men jag har inte Johnny Depp-mystik.
Som en följd av att jag inte är Johnny Depp.
Jag har Samuel Öjring-mystik.
Och det kanske Johnny Depp skulle vilja ha.
Han kanske är skittrött på sin jävla Johnny Depp-mystik.
Han kanske i själva verket sitter och twittrar om det här och nu.
"..är trött på den här jävla Johnny Depp-mystiken som verkar förfölja mig."
Han kanske vill byta mystik med mig.
Kanske vill även Tore Kullgren byta mystik med Johnny Depp.
Kanske vill inte Johnny Depp ha Tore Kullgren-mystik.
Kanske vill inte Johnny Depp heller ha Samuel Öjring-mystik.
Kanske kan man inte byta bara sådär.
Samuel Öjring-mystiken är svårdefinierad.

För alla oss som är utklädda till harar och äter målade ägg året om så är påsken en riktig amatörvecka.

Jag har varit sjuk.
Nu är jag nästan frisk.
För jag har morgonstånd på morgonen igen.
Det är ett tecken man kan lita på.
Doktor Hunk tog 140 bananer betalt, sade till mig att jag inte har lunginflammation och gjorde mig frisk.
Och nu har jag morgonstånd igen.

Jag har varit sjuk.
Nu är jag nästan frisk.
Men när är man sjuk och när är man frisk?
Och vem är jag att veta?

VEM.
ÄR.
JAG.
ATT.
VETA.

Jag har hostat upp röken efter paradiset.

Och jag är en glappkäft.
Men jag vill väl.
JAG VILL VÄL
JAG VILL VÄL
JAG VILL VÄL
JAG VILL VÄL
JAG VILL VÄL
JAG VILL VÄL
JAG VILL VÄL
Jag lovar.
Men jag är en glappkäft.

Jag lyssnar på Prince.
Sign O' The Times.
Jag vill knulla som Prince.
Nej.
Jag vill knulla som Per Morberg.
Jag vill lyssna på Prince och knulla som Per Morberg.
Hårt, djupt, långsamt, eldigt, häftigt, intensivt, passionerat, kanske lite argt.
Med dig.
Och jag vill lyssna på Bruce. Och Sex Pistols.
Och Sonic Youth.
Åh, Sonic Youth.
Kanske världens bästa band.
Jag vill knulla och lyssna på Sonic Youth.
Jag vill bli knullad och lyssna på Sonic Youth.
Av en härlig kvinna vid ett hus vid havet.

Sprid ut bensinen över solnedgången.
Riv ner staden.
Häll ut havet ända bort till horisonten.
Tysta ner musiken.
Hon kommer aldrig hit igen.

Jag började blogga men när jag läste din blogg glömde jag bort varför jag startade min.

Kanske är inte orden ändamålet.
Kanske är inte kärleken ändamålet.
Kanske har jag skrivit kanske några gånger för mycket idag.
Kanske skiter jag i det.
Kanske överskattar jag orden.
Kanske blir jag hindrad av orden.
Kanske behöver jag släppa taget.
Kanske klarar jag mig utan ord idag.
Kanske klarar jag mig utan känslor idag.
Kanske klarar jag mig utan dig.
Kanske.
Klarar.
Jag.
Mig.
Idag.
Kanske skulle jag inte klara mig om jag hade ord och känslor precis hela tiden.
Kanske skulle det bli för mycket.